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Hola.
Es la hora. Las olas en el candelabro,
las sopa, el ojo, los polvorientos uniformes.
Es la hora.
Habrá que firmar, pasos en el ojo,
me arrastro como un vacío
me vomito
_he vomitado en el water, cerca del water_
en el cráter la vida, en el corazón
del papel
tengo polvo entre la lengua de hablar
_he hablado tontunas por esta boca mía_
mientras el vaso gritaba como un diamante
noche fue y la música fue
la calor, la sopa, los rostros primerizos.
Recordar sin falta el campo, porque es la hora,
un paisaje reinventado, vacío,
blanco ya, _caducando el desierto_.
Ven a contar tontunas o cosas importantes,
porque se acerca, los corazones, los chillidos,
el llanto, las ojeras, el insomnio, la chimenea,
el viento en la persiana, el color del pasillo,
_ el pasillo es la vida_
el forro de la tableta de turrón,
la casualidad de la fortuna, el desamparo en la persona,
la fiebre, la emoción, la mano cerca de la estufa,
tocarse la nariz por dentro, llorar.
Porque he llorado.
(Licantropi) |
